Nach Wie Vor

Früher war er immer eine Minute vor ihm, dem Wecker, aufgewacht. Nun wacht er immer eine Minute nach ihm auf. Das ist mehr Unterschied als zwei Minuten. Früher war er primus inter pares, klopfte ihm, dem Wecker feixend auf die Schulter, als der noch schlief. Nun: nichts mehr davon. Selbst die zweckmäßigste aller Beziehungen endet im Anschweigen des sich und des anderen. Ob der Wecker seinen Dienst überhaupt noch tut, weiß er nicht und braucht er auch nicht zu wissen. Aufwachen tut er auch so.

Beim 2:0 bricht die für das Spiel installierte Sitzbank ein. Man rutscht nun stetig, aber fallen ist allein wegen der Vielen um einen herum nicht möglich. Die zweite Reihe, noch vor ihm und damit vor der ersten Stufe mit darauf gebauten und nun bereits schiefstehenden Sitzreihen, sieht nur etwas, wenn der Oberkörperfreie in der ersten Reihe den Bauch einzieht. Riesige Fahnen werden wie Schranken zwischen den Vielen aufgestellt. Alle halbe Minute wechseln sich die Schwenker ab, die Bewegung unten macht die Fahne oben erst mit, wenn unten bereits wieder die Gegenrichtung forciert wird. Alles von der Fahne sieht man nie, so ausladend kann geschwenkt nicht werden. Dann 2:1, noch kaum bemerkt, und der Ausgleich, 2:2. Verloren ist noch nichts, ein Tor reicht ja. Und tatsächlich: 3:2. Lang ist es nicht mehr. Doch die Angst des Führenden: Der Sieg des Gegners steht eigentlich bereits fest, ist mit seinem Rückstand beschlossene Sache geworden und muss nur noch ausgeführt werden. Also spielt nur der Gegner noch. Wer etwas zu verlieren hat, spielt, als ob er nichts gewinnen kann. Und natürlich: Der wiederum Ausgleich, 3:3. Nun auf den Rängen gegenüber kein Halten, und auf seiner, unserer Seite: Aufbäumen, nur noch er, für ihn, für uns, nur noch wir, wir spielen. Der Gegner ist nur noch zum Verlieren da. Doch natürlich: Er verliert nicht und somit verliert keiner, doch das Remis ist sein, unser Aus.

Auf dem Parkplatz Jagdszenen in kleinen Gruppen. Ein mittelalter Gegneranhänger mit Schal hält sich stöhnend den Mund, ein weiterer begleitet ihn zum Auto. Zwei Kleinbusse mit ausländischem Nummernschild werden umringt, die Fahrer zur Herausgabe der gruppenidentitätsstiftenden Fahne aufgefordert. Zügiges Anrücken von Sicherheitskräften, der Schwarm maskierter, dunkel gekleideter Anhänger seiner, unserer Seite verschwindet ebenso zügig im geschützten Bereich. Zurück bleiben am Boden liegende Außenspiegel, ein auf eine Motorhaube Gepinnter mit dunklen Locken und Tränen in den Augen – und in einem mit verängstigten Gegneranhängern gefüllten Kleinbus mit ausländischem Kennzeichen: die gruppenidentitätsstiftende Fahne. Schulterzucken im Dunklen. Da kann man nichts machen. Der Regen ernährt den Matsch und macht alle so schwer, wie er sich fühlt, wie wir uns also fühlen. 0,5 Liter Alkohol kosten einen Euro.